Marilyn et Albert ne se sont jamais cherchés, jamais même rêvés. Leurs vies ont cheminé aux antipodes, leurs caractères, leurs façons d’être au monde sont opposés : claquemurée depuis l’enfance dans une névrose bien cognée (malgré un don inouï pour le piano), Marilyn a peur de tout – aimer pour commencer. Albert, lui, a parcouru le monde sourire aux lèvres, sans jamais véritablement s’attacher à rien ni à personne, son étourderie légendaire le protégeant de tout – l’amour pour commencer. Outre cela, vingt-huit ans les séparent… Mais seulement deux étages : ils vivent dans le même immeuble, elle au second, lui au quatrième, où habite aussi sa vieille mère. Car Irène, la mère d’Albert, est à peu près ce qu’on peut trouver de plus raffiné et de plus pervers en matière de mère abusive : non contente d’avoir réussi à amarrer son fils dans l’appartement en face du sien, elle se met en tête d’ourdir son amour avec Marilyn (vieille fille inoffensive à ses yeux) comme on ourdit un complot. Tout se passe selon ses plans… jusqu’au jour où ses « créatures », éperdument tombées amoureuses (ce qui n’était, on l’a compris, ni prévisible ni prévu), lui échappent…

Dynamitant avec une énergie communicative et un vrai bonheur d’écriture les codes de la comédie sentimentale comme ceux de la psychanalyse (Marilyn et Irène sont des « cas » passionnants), voici un roman aussi singulier qu’attachant où un humour noir féroce le dispute à une tendresse sans bornes.