Quitter l’école à quatorze ans, se voir proposer de l’héroïne par des amis de ses parents, devenir accro, s’engouffrer dans la mouvance punk en pleine turbulence, look compris, partir à Londres découvrir les modèles punk originaux, vivre dans une banlieue glauque, se défoncer sur une batterie dans un ancien pressing, enregistrer un disque, faire la première partie d’un concert au Marquee, retour à l’école, pension chic en Angleterre, se faire virer, entreprendre son service militaire, se retrouver au mitard pour désertion à quelques jours de la quille, retomber dans la marmite de la poudre, courir après les dealers, jour après jour, haché menu par le manque, survivre au cauchemar, s’envoler pour Boston University, encore une fois viré, deux mois de cure dans le Minnesota, sevrage intensif, «one day at a time», ouvrir une galerie à New York sur la 57e, rechute carabinée, assister en prime au meurtre d’un ami en direct, s’envoler de l’autre côté du globe, direction l’Inde, tourisme solitaire, dope au menu, matin, midi et soir, toucher le fond à Bali, échouer à Bangkok, revenir de l’enfer, décrocher grâce à un traitement maison, monter une galerie en plein boom du monde de l’art, pied au plancher, exposer des oeuvres d’art conceptuel, en voir de toutes les couleurs, attendre d’être moins en colère pour prendre la plume et raconter cette existence plus montagnes russes que jeu de l’oie.